Что нам не дано узнать, мы не узнаем.
24.09.2010 в 23:25
Пишет  От НЦ-17 и выше:

взято отсюда: www.diary.ru/~hpnc17/p127045235.htm
1.1. Растение/Поттер, Малфой/Поттер
Растение/Поттер, Малфой/Поттер.
Стёб допустим в полной мере, если вы способны совместить его с горячей НЦой, так как очень хочется, что текст не столько смешил, сколько пробирал))
Ситуация проста:
Поттер зачем-то отправился в лес, где на него случайно покусилось некое магическое растение. Выбор растения на ваш вкус, главное, чтоб у этой милой травки в этом сезоне был брачный период, а травка отличалась тем, что засовывала свои семена во всё живое, что только под руку (стебель) попадёт.
НЦа с растением как можно более рейтинговая, как уж вам фантазия позволит. Скажу большое спасибо за максимально глубокое и активное проникновение в поттеровскую тушку парочки возбуждённых зелёных побегов. За двойное или более (в зависимости от толщины побегов) проникновение, я вас возлюблю на всю жизнь…
В середине процесса на сцене появляется Малфой. Который ведомый либо жалостью, либо что более вероятно желанием получить свою выгоду из данной ситуации, спасает Потти. Возможно как вариант, требует от него соответствующие услуги. Наличие НЦы с Драко желательно, но не обязательно и зависит от состояния Поттера к тому моменту.
ХЭ и романс тут наверно вряд ли выйдет, но не хотелось бы мрачной концовки, тут доверяю вашему чувству меры и прекрасного.
ООС+

URL записи

читать дальше

@темы: Малфой/Поттер, Растение/Поттер

Комментарии
20.02.2011 в 20:10

Что нам не дано узнать, мы не узнаем.
автор 6

2010-11-25 в 21:59 автор кинк-феста

– Поттер.
Стоит посреди поляны, весь из себя потерянный, будто вдруг забыл, зачем пришли.
– Боишься?
Сейчас вскинется с вечным грифферским «сам дурак».
– Да.
Ого. Даже так.
– Не поздно отказаться.
– Нет.
– Тогда раздевайся.
– Отвернись.
– Смысл? Я на тебя насмотрюсь еще.
– Извращенец.
– Кто бы говорил.

Последние фразы странно успокаивают. Привычная пикировка, привычный Малфой, будто не ночь в диком лесу в самой глуши древней Камбрии, а утро в Большом Зале. Гарри стягивает мантию. Холодно. Или это от страха знобит.
– Мажься, – Малфой швыряет ему пузатый фиал, Гарри с трудом выдергивает плотно притертую пробку. Руки дрожат. Запах афродизиака не вызывает приятных чувств. Немного затхлый, немного едкий. Жидкая мазь холодит ладонь, Гарри торопливо размазывает по груди, животу, ногам. В кожу впитывается мгновенно, оставляя ощущение едва заметной щекотки.
– Член, – подсказывает Малфой. – И между ног лучше мажь.
Щекотка переходит в озноб.
– Давай со спиной помогу. – Гарри едва не шарахается от внезапно оказавшегося рядом Малфоя. – Стой спокойно.
Ладонь Малфоя скользит по плечам, лопаткам, с силой проходится по позвоночнику. Поясница, ниже…
– Эй!
– Не строй из себя монашку. Забыл, зачем пришел?
От малфоевских ладоней на собственной заднице хочется взвыть. А еще больше – от неожиданно трезвой, холодной мысли: «то ли еще будет».
– Наклонись.
– Зачем?!
– Мерлин. – Внезапный толчок в холку бросает на четвереньки. – Замри!
Невнятное бормотание, жаркая волна заклинания обжигает задницу и уходит куда-то внутрь, чуть ли не к животу. Хочется заорать «мама».
– Ты ведь не хочешь очнуться потом в луже собственного дерьма? Или подхватить инфекцию, если эта дрянь тебя порвет?
Гарри стискивает зубы. Черт.
Черт, как страшно!
– Так. Осталось главное. – Малфой достает второй фиал, с мазью-приманкой, смотрит на Гарри, тягуче, с обидной жалостливостью вздыхает. – Кажется, я тебя переоценил. Приманкой ты сам себя как следует не намажешь.
– Я, – Гарри пытается встать, но узкая холодная ладонь давит на холку, вынуждая замереть.
– Нет уж, лучше я сам.
От ладони Малфоя вниз по позвоночнику идет горячая волна, расплескивается огненными брызгами в глубине живота. Афродизиак начал действовать. Все. Отступать поздно.
А никто и не собирался отступать.
– Расслабься.
Скользкий палец ввинчивается в… Гарри сглатывает… ну да, в задний проход. Мерлин. Мама. Не строй из себя монашку, ты сам решил. Что-то тягучее, холодное и наверняка липкое стекает по промежности. Приманка, напоминает себе Гарри. Зубы начинают стучать.
Малфой распрямляет его, заглядывает в глаза. Бледное лицо расплывается. Гарри хочет думать, это из-за того, что он без очков сейчас. Не из-за того, что чужой палец в заднице заставил едва ли не в голос зарыдать.
Гарри прикусывает губу, когда Малфой тщательно вытирает измазанный зельем-приманкой палец о его живот. Когда встряхивает фиал, и последние капли холодной липкой дряни разбрызгиваются по груди.
– Расслабься. И получай удовольствие.
Толчок в бок, Гарри изворачивается, метелки травы бьют по лицу, щекочут ноги. Горячие волны бегут по коже. Гарри медленно выдыхает, опрокидывается на спину и закрывает глаза.
Ждать.
Расслабиться и получить удовольствие.
Последнее – обязательно.


Драко медленно пятится, глядя на распростертого в траве Поттера. Мерлин, как трудно. Просто смотреть. Не вмешиваться. Не отвлекаться. Даже на собственный стояк.
Поттер, если бы ты пошел на такое ради меня…
Ненавижу делиться. Еще больше ненавижу отдавать.
Полная луна заливает поляну холодным светом, трава кажется серой, розетки посевника – тоже, но более темного оттенка. Днем посевник густо-зеленый, сочный, а уж как хрустит под ботинком – сплошное удовольствие.
Поттер должен получить удовольствие.
Получит, куда денется. Под таким афродизиаком… еще и представлять себе будет… Стоп. Не думать.
Ненавижу отдавать. Еще больше ненавижу, когда не сумел взять.
Поттер, я буду дрочить, вспоминая тебя этой ночью. Вот такого, как сейчас. Голого. На серой траве. С раскинутыми руками, с разведенными ногами, с мокрыми дорожками на щеках и струйкой крови из прокушенной губы.
Мерлин.
Да я вытопчу начисто, выжгу дотла весь посевник на этой поляне. Завтра же.


Слабый ночной ветерок шевелит траву, трава щекочет бока, и от каждого прикосновения на коже вспыхивают и гаснут искры острого, стыдного удовольствия. От каждого прикосновения, от каждого вздоха ветра, от взгляда Малфоя… при мысли о том, что Малфой смотрит сейчас на него, перехватывает дыхание и начинают ныть яйца.
Когда что-то… что-то острое, прохладное, слегка царапающее ребристым краем… лист посевника, очевидно, Поттер, говорит в мозгу голос почему-то Снейпа, а вы чего ждали? – когда лист посевника тычется в задницу, слегка царапая, Гарри думает о Малфое. Царапающее прикосновение зажигает целый рой, сноп, фейерверк искр, Гарри стонет и выгибается, разводя ноги, и его последняя мысль – «наверное, я как шлюха сейчас». Потом мыслей не остается, только ощущения. Острый кончик листа словно клюет его, мелко-мелко клюет, туда, где кожа липкая от зелья-приманки, искры перед глазами, кровь стучит в висках и в паху, и Гарри не выдерживает, подается навстречу мелким движениям, ерзает, и кричит, когда острое-прохладное, мелко вибрирующее, попадает точно в анус. Кричит, и подается вперед, насаживается, чувствует, как ходит внутри него, царапая, плотное, взбухающее, уже не плоское, а толстое, упругое и пульсирующее. Больно, жарко, трава щекочет бока и спину, и грудь тоже, и от каждого… так остро… так… жгуче… так мало! Сильнее, еще, Гарри дергается навстречу набухшему, сыто чмокающему, извивается, пытаясь подползти ближе, насадиться сильнее, выгибается, чувствует, как листья царапают кожу, тычутся в мошонку и между ягодиц, боже, еще, еще, как пульсирует внутри него, быстро, сильно, задавая дикий, выматывающий ритм. И все это длится, и длится, и длится. Не кончится. Никогда. И не надо.
Что-то вкрадчиво-мягкое ползет по члену, по животу, по груди, заставляя извиваться, ерзать сильней, двигаться быстрей, хотя куда уж быстрее. Гарри выгибается, изо всех сил напрягая мышцы, сжимая это-внутри, чувствуя, как выплескивается на живот его сперма, как тысячи искр взрываются фейерверком на коже. Орет, срывая голос, от боли и кайфа. И все это длится, и длится, и длится.


Выжгу дотла. Завтра же. А по той твари, что присосалась к заднице Поттера, предварительно потопчусь. Чтобы в хруст, в ошметки. Зря я согласился.
Или не зря. Поттер псих, нашел бы кого другого.
Ненавижу. Слышишь, Поттер, ненавижу. За то, как ты кричишь и извиваешься, насаживаясь на эту дрянь. За свой каменный стояк. За то, что ты сейчас не осознаешь себя, не понимаешь, кто, как и зачем тебя использует. Не понимаешь, что запросто можешь сдохнуть.
За то, что ты пошел на это безумие не ради меня. Хотя мне, слава Мерлину, и не надо.
За то, сколько в тебе силы. Эта дрянь зеленая сосет и сосет, уже четвертый побег гонит… пятый… на глазах наливаются тяжестью коробочки плодов, напитанные твоей магией, твоей силой, тебе давно вырубиться пора, а ты… ты еще и подмахиваешь, как заправская шлюха, Мерлин, хотел бы я… Стоп. Не думать.
Побеги ползут, извиваясь змеями, по потному поттеровскому телу, можно с ума сойти, тронуться, рехнуться, глядя, как он ерзает, как жадно подставляется, как выгибается, напрягаясь, впиваясь пальцами в землю, как пульсирует та штука – листом ее уже не назовешь, больше на щупальце похожа, дорвалась до поттеровской задницы и теперь жирует на дармовщинке. Раздулась, дрянь. Интересно, у Снейпа член…
Отчаянный вопль срывает с места. Вот оно. Получилось. Гарри обмякает, пальцы бессильно скребут взрытую землю, на животе сперма смешивается с кровью. Трещат, взрываются коробочки плодов на очередном побеге, острые семена впиваются под кожу жертвы. Драко бормочет заклинание, подставляет фиал под смесь. Три субстанции жизни – семя Леса, семя мага, кровь девственника, добытые в полном соответствии с древним ритуалом, производная от сексуальной магии человека и древнего леса. Лекарство, способное поднять со смертного одра. Ты получишь своего Снейпа, Поттер, абсолютно здорового, и пропадите вы оба пропадом. Сам не знаю, зачем я на это согласился.
Аккуратно, издали, отлевитировать Поттера прочь от занятого посевом посевника. Вытянуть из-под кожи оставшиеся семена. Залечить. Аппарировать в снятый этим вечером – а кажется, сто лет назад! – гостиничный номер. Влить в безвольный рот антидот, да глотай же, Мерлин, ненавижу. Энервейт.
– Получилось?
– Да. Лежи, я в Мунго. Нужно использовать, пока свежее.
– Малфой.
– Что еще?
– Не говори ему.
– Больно надо.
Можно подумать, он сам не поймет. Потом, когда придет в себя. К счастью, на это требуется время, и дожидаться не обязательно. У героя войны номер два достаточно сиделок без Драко Малфоя, самая посещаемая палата в Мунго. Вот только средство от яда Нагайны никто из них так и не нашел – кроме Поттера.
А у Поттера сейчас в сиделках только Драко Малфой. Жаль, ненадолго.
Туда и обратно, так быстро, как только возможно. Гложет глупый, иррациональный страх: что, пока Драко будет лечить Снейпа, Поттер умрет. Глупости, конечно. Раз уж в себя пришел, выживет. Но все равно, отпускает только при виде напряженного взгляда Гарри.
– Отдал?
– Да.
– Спасибо.
Поттера трясет, у него сейчас должен пойти откат, ему восстанавливаться теперь хрен знает сколько. Псих.
– Ладно. Желаю вам счастья и все такое.
– Ты о чем?
– О Снейпе, а что? Надеюсь, дело того стоило и ты не пожалеешь.
– Малфой.
– Чего еще?
– Ты идиот. Я просто был ему должен. Не люблю долги. Особенно тем, кто… ну, неприятен.
– Вот как?
Кажется, он хочет пожать плечами, но сил не это нет.
– А теперь ты должен мне.
Закрывает глаза, шепчет что-то.
– Повтори, – наклоняется Драко.
– Ты – другое дело.
– Вот как, – повторяет Драко. Но Поттер уже спит.
– Сам ты идиот, – тихо говорит Драко. – Псих. Ненормальный.
«Ты – другое дело». «Не люблю долги тем, кто неприятен».
«Здравствуй, Малфой, у меня к тебе дело».
Ладно, Поттер. Если я прав… если я только прав, а не подхватил от тебя случайно грифферский идиотизм… Проснешься – поговорим. И будь я проклят, если не сумею тебя удержать.

Расширенная форма

Редактировать

Подписаться на новые комментарии
Получать уведомления о новых комментариях на E-mail